Um Café na Internet
Palmira ruína roída pelo deserto, Palmira girassol.
De muito longe, fácil é decidir qual a atitude justa, porque a justa ou a injusta já vingou, a distância permite corrigir o gesto. Difícil é saber a justeza do gesto no momento do próprio gesto. De muito longe devemos olhar para nós que hoje somos. Homens todos homens? Ou homens menos homens que outros homens? Acreditamos que todos homens, acreditamos que mais ou menos homens. E assim divididos vamos prosseguindo dia a dia.
Ela está a meu lado, adormeceu contra o meu peito. Dizem que menos humana do que outras e jamais alguém me tornou tão humano quanto hoje eu sou. Há também o perigo de que esta minha humanidade seja afinal humanidade menor, desumanidade. Em nome de quê posso julgar-nos? Só mais tarde será talhado o padrão pelo qual poderemos medir-nos hoje. Morreremos antes que o padrão seja talhado, e da incerteza do nosso gesto depende Palmira ruína roída pelo deserto, Palmira girassol.
Homens foram enforcados outrora, hoje são heróis de compêndio, e os enforcadores que em seu tempo julgavam estar com a razão, hoje sepultados foram os seus nomes.
Ou talvez não haja razão para esta ambição. Para quê tentar medir aquilo que jamais mediremos, mas outros depois de nós?
Assustada, adormeceu contra o meu peito. Come quando tem fome e há comida, dança porque há música no seu sangue, deita-se comigo porque me ama. Talvez ela seja a justa humanidade, mas talvez a sub-humanidade, e nada disso a preocupa, teme apenas que possam esmagar o nosso amor.
Permanecemos. E enquanto faço gestos e avalio os meus gestos, ela faz gestos simplesmente. E enquanto me devoro para viver, vivendo ela está. E porque avalio, posso viver justo, mas também posso viver injusto. Mas também justa ou injusta ela pode estar vivendo, não sei, não sei, sei apenas que a sua cabeça repousa no meu peito e que o meu peito me dói, e que é boa a dor porque acima da dor a cabeça dela. Separado creio não poder viver dela, e ela dorme, e eu perplexo a meio da noite.
In A COR DOS HOMENS