A lei das probabilidades
Lanço a mochila aos ombros e voltamos ao caminho de Muxia. (No ano passado gostei muito de Lires: a terra dos limoeiros. Agora apenas reparo num que, com o peso dos frutos, se arrancou da terra molhada…) À saída da povoação, como eu previra, a cerveja produz efeito, por isso Franz pára, porém eu sigo em frente, depois ele acelera o passo, apanha-me pouco adiante. Antes de Frixe paro eu, enquanto Franz prossegue, as rotinas e a simetria dão-se bem com ele, ainda bem, todavia eu afasto-me do caminho, sento-me no meio dos arbustos, aqui não pode ele ver-me, escrevo duas páginas de diário, fotografo um tufo de lóios (centaurea cyanus)… Decorrida meia hora, recomeço a caminhada, mas em ritmo de tartaruga, encontro uma mulher, peço que me encha a garrafa – conversamos um bocadão. Chove cada dia, os campos são pauis, não podem semeá-los, de repente vai fazer calor, o que semearem não produzirá e portanto, por fazerem tarde as colheitas, venderão pouco com preços baixos – vão viver de quê este ano? (Falar do tempo não é crime se tivermos algo para dizer: é o caso dos cultivadores galegos.)
