LA VOZ DE ZECA AFONSO.

Por Moisés Cayetano Rosado

 

Para gritar

se escogió tu guitarra

y a ese pueblo camino de la mar,

al borde de la dura

planicie alentejana,

sol naciente

rompiendo con la escarcha y los cristales

brumosos de la noche prolongada,

de la noche extendida como cieno, losa infame,

oprobio y calentura, tiranía.

“Grândola, vila morena,

terra da fraternidade”.

Tierno cantor de rama empecinada,

recio cantor de flores en las manos,

legendario juglar rico, repleto

de sueños, de utopía,

suave amor

de gotas de rocío

temblando en los claveles.

“O povo é quem mais ordena

dentro de ti, o, cidade!”.

Dentro de ti, corazón

abierto como playa

de niños, gaviotas, inquietas golondrinas.

Entregada guitarra, generosa

voz

sin condiciones

para aquél que reparte las espigas,

descorre las cortinas empolvadas, hace fuego

para manos temblantes, ateridas.

“Em cada esquina um amigo,

em cada rostro igualdade”, en cada mano

la esperanza sangrante de claveles

rebosantes de lágrimas, repletos

de llantos de alegría.

De abrazos aplazados.

Y allí,

como una antigua, legendaria,

heredada promesa,

“a sombra de uma azinheira

que ya não sabia idade

jurei ter por companheira

Grândola tua vontade”.

Sacrificado pueblo, lacerados hijos

sacados a luchar con la locura,

juró el cantor, juraron todos,

cortar con las cadenas,

cortar con la acerada

mirada del rencor

y buscar

el calor de las manos, los brazos fraternales,

a un lado y otro

del mar teñido con la sangre,

de los mares teñidos con el odio.

La voz, aquella voz,

que muchos después

-¡ay!- ignoraron,

fue la clave del nuevo despertar,

el arma sin pólvora ni plomo,

la luz de Abril, gozoso

compás de la alborada.