Essa veia que salta quando o nosso tempo passar. Um mar turquesa à la Istambul enchendo os olhos. Um sol de torrar os miolos. Quando pinta em Copacabana a caravana do Arará. A caravana do Irajá. Sol, a culpa deve ser do sol. Vou deitar à sombra de uma palmeira. Que já não há. Pode ser que passe o nosso tempo como qualquer primavera. Devia o tempo de criança ir se arrastando até escoar, pó a pó. Volta nessa segunda crônica o show de Chico Buarque – e a emoção que me trouxe. E fecho (nos dois sentidos) com o tom maior, Jobim-quase-Drummond, puro Chaplin: “Ó Francisco, meu querido amigo/Tuas chuteiras caminham numa estrada de pó e esperança.”. Vejam no meu blog, link a seguir:
https://ronaldowerneck.blogspot.com.br/2018/03/show-do-chico-2-veia-que-salta.html