Seleção e tradução de Francisco Tavares
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Reportagem desde Cuba: Cerco à população – modo de sobrevivência
Na terceira manhã em Havana, chego ao Hospital pediátrico William Soler, um dos principais hospitais do país. O edifício está degradado. Na sala de espera, um imenso salão com duas grandes portas em lados opostos abertas para que entre a luz do sol, algumas cadeiras,…
Por Eleonora Piergallini
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em 29 de Abril de 2026 (original aqui)
Na terceira manhã em Havana, chego ao Hospital pediátrico William Soler, um dos principais hospitais do país.
O edifício está degradado. Na sala de espera, um imenso salão com duas grandes portas em lados opostos abertas para que entre a luz do sol, algumas cadeiras, pais em silêncio, filhos à espera. “Veja quantos anos essa balança tem” diz-me a mãe de uma menina, abanando a cabeça, apontando para uma balança para pesar recém-nascidos. Na verdade, olhando melhor, faz-me lembrar as que vi em filmes da época.
Vem-me buscar o Dr. Alioth Fernandez, anestesista-chefe, que me recebe com um sorriso e um aperto de mão firme. Entramos nos corredores desertos do hospital para encontrar um lugar tranquilo para conversar. É meio-dia, das janelas abertas dos quartos você pode ouvir apenas o vento.
Entramos numa sala com duas poltronas e um sofá, coberto com um estofo antigo, em tons de ocre e castanho, o das casas dos avós. No centro, uma pequena mesa decorada com uma flor falsa numa jarra.
“Poder-se-ia pensar que o bloqueio de energia basicamente não faz assim tanto mal. Mas tudo depende do petróleo. Do petróleo depende que os médicos possam chegar ao local de trabalho, que os pacientes possam vir ao hospital, se há eletricidade. Sem energia, o hospital não funciona. E tudo se deteriora”, diz Alioth. Na medicina, acrescenta, o tempo não é negociável: “não se pode adiar. Você tem que usar o que precisa, quando precisa. Mas aqui nem sempre é possível. E isso cria um enorme dilema ético”, pois os médicos são forçados a escolher como e em quem usar os poucos recursos disponíveis.
O hospital, explica-me Alioth, continua a funcionar a um nível básico, mas a maioria das operações, se não são muito urgentes, estão suspensas. Até recentemente, mais de 10.000 operações eram realizadas por ano, nos últimos meses caíram para menos de mil.
“Neste hospital existem nove salas de cirurgia. Se eu tivesse as máquinas e os medicamentos, operaria sem qualquer problema: Tenho uma das melhores equipas de Cuba. Operamos, fazemos. Os pacientes que estamos a operar agora são apenas a ponta do iceberg”.
As dificuldades não terminam quando médicos como Alioth regressam a casa. Lá eles encontram os mesmos problemas que todos os outros cubanos. Muitas vezes eles não têm eletricidade em casa, por conseguinte não têm água corrente, não têm acesso fácil a comida, não têm gasolina para carros, pelo que poder chegar ao hospital todos os dias é um tiro no escuro. O salário médio de um médico é de cerca de 15 euros por mês. “Eu falo pela minha família: assim como se coloca o modo avião no seu telefone, nós colocamos o modo de sobrevivência”, diz ele. “O amanhã não existe. Só existe o hoje.”
Muitos médicos abandonaram a profissão e cada vez mais profissionais de saúde abandonam o sistema público em busca de empregos mais bem remunerados, na restauração ou em empresas privadas. “Eu não os julgo”, comenta Alioth. “Os princípios não são a questão principal. É uma questão de sobrevivência”.
Entretanto, falta de tudo no hospital. Medicamentos de todos os tipos, equipamentos e até alimentos. “Às vezes não há nada para dar aos pacientes no pós-operatório”.
Um laboratório clínico, em tempos avançado, é agora inutilizável, não pode ser feita nenhuma manutenção. Os diagnósticos são mais longos, exames como ressonâncias e tomografias são difíceis de obter e, para algumas doenças, até um atraso de alguns dias faz a diferença. “Você nem sempre morre”, explica Alioth. “Mas a qualidade de vida piora”.
A crise, de facto, não se mede apenas nas mortes, que existem, e muitas, mas no sofrimento profundo e prolongado que isso acarreta.
“Tínhamos uma taxa de mortalidade infantil de 4, uma medida usada para avaliar esses dados. Agora são 10. Mais do que duplicou”. Muitas dessas crianças, diz ele, poderiam sobreviver.
Mas o problema, para Alioth, começa antes, muito antes do hospital. A saúde cubana sempre se baseou no princípio da prevenção, com um sistema generalizado de médicos de cuidados primários e laboratórios avançados para diagnósticos rápidos e escrupulosos. Hoje, diz-me Alioth, tudo isto falhou e a situação é agravada pelo facto de as mães estarem desnutridas, sem acesso a medicamentos adequados, e darem à luz crianças mais frágeis, que servirão a esta fragilidade para o resto das suas vidas. Os nascimentos prematuros e os bebés com baixo peso aumentaram, mas uma das coisas que mais falta nos hospitais é o leite em pó.
Subimos as escadas e chegamos ao departamento de Neonatologia, na entrada do qual há um mural em tons pastel, animais que vivem num bosque verde brilhante.
Entramos pedindo permissão. Uma médica explica-me que as crianças desta enfermaria têm menos de 28 dias e aponta para uma que respira a plenos pulmões numa incubadora. “Ele é um lutador”, diz ele. “Ele nasceu pequeno, mas resiste com toda a força que tem”.
Apagões repentinos, os apagões, que agora fazem parte da vida cotidiana, colocam em risco o funcionamento de incubadoras como aquela em que se encontra o pequeno guerreiro.
Neste hospital, dizem-me, têm sorte: têm um gerador independente que se activa quando a electricidade desaparece na vizinhança. Mas antes de ser reactivado, normalmente leva algum tempo e é necessário alimentar as incubadoras manualmente para garantir que mantêm a temperatura e a humidade adequadas.
“Os pais estão preocupados com os filhos”, explica Alioth. “E a esta grande dor acrescenta-se também o medo de que a corrente esteja a faltar para alimentar a máquina que os mantém vivos”.
Estas incubadoras também são muito antigas, algumas têm até vinte anos. Muitas estão avariadas e são usadas apenas como berços térmicos. Não há esperança de as reparar porque faltam peças sobresselentes. “E se as restantes se avariarem?” pergunto a Alioth. “Rezamos para que isso não aconteça, porque se eles se variarem, permanecerão avariadas”.
Não existem peças de substituição em Cuba. Não porque não existam, mas porque não podem vir. Desde o início dos anos noventa, com a codificação do embargo dos EUA, em particular por meio de leis, como a Lei Helms-Burton, o sistema de sanções assumiu um âmbito extraterritorial: afecta não só as relações directas entre os Estados Unidos e Cuba, mas também as relações com o resto do mundo.
Na prática, se uma empresa de um país terceiro, por exemplo a Itália, contiver uma parte mínima de capital dos EUA ou utilizar componentes dos Estados Unidos para além de um determinado limiar, não pode negociar com a ilha. O resultado é um efeito em cascata global: máquinas, tecnologia, medicamentos permanecem fora das fronteiras de Cuba, mesmo quando não seriam formalmente proibidas.
Este isolamento intensificou-se ainda mais em 2019, quando a primeira administração de Donald Trump iniciou a política de “pressão máxima”, amplamente mantida então por Biden. Desde então, Cuba foi progressivamente empurrada para as margens do sistema económico internacional.
O bloqueio, de facto, não é apenas uma proibição do comércio. Trata-se de um sistema de exclusão: limita o acesso aos bancos, dificulta as transacções internacionais, separa a ilha dos circuitos financeiros e digitais globais. Como observa o jornalista Ed Augustin, “não há banco na Índia, no Japão, na Colômbia ou na Tailândia que aceite pagamentos de Cuba”. Mesmo quando o governo cubano consegue obter fundos, as instituições financeiras evitam processar transações por medo de sanções dos EUA. Trata-se de um poderoso mecanismo de dissuasão, que actua muito além das fronteiras dos EUA.
Como demonstração do alcance deste sistema, continua a ser emblemático o caso do banco francês BNP Paribas, que há cerca de uma década pagou uma pena recorde de quase 9 mil milhões de dólares por violar regimes de sanções dos EUA, inomeadamente o cubano. Um sinal claro para o sistema financeiro mundial: a manutenção das relações com a ilha pode ter custos elevadíssimos.
“Não podemos ter contas em muitos bancos. Não podemos usar sistemas como o PayPal. Como podemos comprar?” diz-me Alioth.
“Obviamente, alguns problemas vêm do governo, digo isso honestamente”, continua Alioth, “corrupção, má administração… Mas penso também que, nesta situação, o governo não pode agir tanto e mostrar realmente a sua capacidade ou incapacidade. É isso que não entendemos sobre o bloqueio”.
A principal causa da crise que Cuba está a enfrentar são as sanções económicas, diz numa entrevista a economista Emily Morris Entre os efeitos devastadores da COVID e a ação coordenada do governo dos EUA que visam a redução de turismo, assim também a limitação da disponibilidade de moeda estrangeira, é impossível a economia recuperar-se.
Sem eletricidade, sem combustível, sem medicamentos, sem máquinas, excluída do circuito financeiro internacional: esta é a Cuba sob sanções.
Entramos na sala de cuidados intensivos, onde há crianças de todas as idades, algumas ligadas a máquinas que se alimentam de electricidade. “Há dois doentes críticos e não temos os medicamentos para todos, não sabemos como fazê-lo, temos de dar prioridade. Mas estamos a falar de crianças”, explica uma médica.
Os medicamentos encontram-se por vezes no mercado negro, a economia paralela criada para ultrapassar as sanções, acedida através do Facebook ou de outras redes sociais, como amplamente noticiado pelos jornalistas da Belly of the Beast, um meio de comunicação independente cubano, que, há alguns anos, começou a chamar a atenção para as consequências das sanções no sector da saúde. Os médicos explicam-me que, se os doentes ou os pais dos doentes podem encontrar medicamentos nestes circuitos alternativos, podem utilizá-los, mas, é claro, não podem fazer compras no mercado negro com dinheiro do estado.
Às vezes, os medicamentos vêm graças à caridade de alguém, mas não é suficiente. Também não é suficiente animar as crianças para tirá-las do desespero, porque, diz-me Alioth, as crianças também sofrem psicologicamente com tudo isto.
No último quarto da unidade de terapia intensiva encontra-se Carlos, uma criança que sofre de uma doença muito grave, a fibrose cística. Ele tem dez anos, embora não pareça, tão pequeno é ele. Ele está na cama, enrolado nos cobertores coloridos, a brincar ao telefone, ao lado do pai. Ele usa uma máscara respiratória e muitas vezes tosse tanto que tem que cuspir no copo que o pai lhe passa, quase distraidamente, enquanto se realizasse uma ação agora comprovada. Nos países desenvolvidos, existem tratamentos avançados que garantem a quem sofre desta patologia condições de vida dignas.
Em Cuba, pelo contrário, morre-se de tal doença porque estes tratamentos são inacessíveis. Há algum tempo, graças à doação de um jornalista norte-americano, em três dias conseguiram encontrar o medicamento de que Carlos precisava. Um dia de celebração, diz-me Alioth. “Ele estava feliz, mas não como seria de esperar. ‘Não o quero’, disse à mãe, ‘porque vou precisar de novo e não quero que desapareça quando mais precisar’… Partiu.me o coração ouvi-lo”.
Enquanto nos preocupamos com o facto de o bloqueio iraniano ao Estreito de Ormuz pesar sobre as nossas carteiras como parte de uma guerra desejada por Israel e pelos Estados Unidos e da qual todos sofremos as consequências, em Cuba a destruição que uma crise energética pode causar é clara. Essa crise é vivida todos os dias durante anos.
“Não é apenas ilegal, é inaceitável. É perigoso para o resto do mundo”, disse Marco Rubio sobre o fecho do Estreito, seguido em coro pela liderança europeia.
Em Cuba, é prática quotidiana aquilo que em outro lugar é declarado ilegal. E o bloqueio que a ilha sofre não é apenas perigoso, mas mata. Rubio sabe disso. A liderança europeia também sabe disso. Mas eles não se importam com isso. Carlos e as outras crianças do hospital Soler podem continuar a sofrer e a morrer desta forma, no meio da indiferença geral. Como em Gaza. Um padrão, um modelo recorrente num mundo cada vez mais desumano.
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A autora: Eleonora Piergallini é a Associada de Comunicações da equipa internacional do CEPR. Antes disso, trabalhou em pesquisa, comunicação e jornalismo para centros de pesquisa e jornais na Itália e no Reino Unido, com foco em Economia e Relações Exteriores. Tem mestrado em História do Pensamento Político pela University College London e pela Queen Mary University of London e Licenciatura em Filosofia pela Universidade de Milão.