“Onde ficava o muro?
– Bem aqui.
– Mas não há nada!”
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e o ar do nada
que sangrava
chora em mim
(junto a outro muro
um poeta é assassinado…)
já não há sol,
só a negra noite
onde a memória
cega,
se escondeu.
um muro
além do qual se abria o gás
cresceu e escureceu
o dia antes azul.
A poesia é coisa que não tem resposta nem proposta.É por ser sem saber que é.A poesia é definivel num espaço onde forma e conteudo ocupam sempre mais que que as limitações onde foram concebidos . Por isso ela é e não tem medida nem tempo. É ridiculo falar de poetas assassinados quando milhões que morrem de fome niguem vê ou sente. É muito triste ouvir falar de amor quando quase não sabemos como amar. Ser poeta é ter o mundo dentro de si, e ansiar por oferecê-lo a todos os outros que, nem sequer sabem o que é a poesia.