Nem sei por onde começar. Sim, é um escritor famoso. Sim publicou mais de sessenta livros. Sim, foi descrito pela Time, em 1986, como o “laureado canalha americano”. Americano, mas nascido alemão.
Este livro é da editora: Alfaguara Portugal, uma coletanea de 27 contos, reunindo vários contos publicados em revistas e jornais na década de 60 e 70.
Nele entramos num mundo sujo, decadente, mas ao mesmo tempo bastante humano, cru. Real? Não me custa a acreditar.
A linguagem é crua, sem pudor. A América das ruas, dos bordéis, de sexo fácil e cru, das salas de jogo, dos bares degradantes e das pessoas que desistiram de ser outra coisa que não bêbedos, prostitutas, ladrões, pugilistas, bandidos.
A personagem central, o seu ao alter-ego Henry Chinaski. que assim se descreve: “Só sei escrever sobre beber cerveja, ir ao hipódromo e ouvir música sinfónica. Não é uma vida estropiada, mas também está longe de ser uma súmula da mesma. Como é que me tornei tão limitado? Cheguei a ter coragem. O que é que aconteceu à minha coragem? Será que os homens envelhecem mesmo?”.
Se, por vezes, sentimos repulsa, também sentimos que dá voz aos que não sonham, aos viciados, aos sem rumo. Já o título nos encaminha para a desorientação.
E a solidão. Sempre a solidão.
Mas há um facto na vida de Bukowski com o qual me consigo identificar: ele adorava gatos. Dizem que certa vez, afirmou o seguinte:
